Voici Paul.
Paul a passé l'âge de la retraite depuis déjà quelques années.
Il a eu deux, peut-être trois enfants. Il ne se souvient plus vraiment du chiffre exact des anniversaires manqués. L'un d'eux venait d'un premier mariage, une histoire parmi d'autres, rangée quelque part entre des photos jaunies et des billets d'avion.
Paul avait besoin de liberté.
Les attaches l'étouffaient un peu. Il voulait partir quand il le voulait, dormir où bon lui semblait, prendre un train sur un coup de tête, traverser un pays sans prévenir personne.
Alors il est parti.
Il a vu des déserts, des montagnes, des villes dont il a oublié le nom. Il a collectionné les souvenirs, les anecdotes, les paysages et les couchers de soleil.
Il a vécu exactement la vie qu'il avait choisie.
Mais aujourd'hui, les cartes postales restent dans les tiroirs.
Les histoires n'ont plus vraiment de destinataire.
Les photos ne font rire personne autour de la table.
Et parfois, le soir, Paul réalise que le plus beau des voyages n'était peut-être pas celui qu'il faisait autour du monde, mais celui qu'il aurait pu faire aux côtés de quelqu'un.
Il avait peur de finir attaché.
Finalement, il a simplement fini seul.